Esfrego os olhos, tiro
remelas - o problema pode estar neles. Não é.
Talvez seja a sujeira no
vidro da minha janela. Bem que poderia ser. Mas também não é.
Não sou eu, é você. A fumaça
é o sintoma de cidade grande, mesmo. De toda sorte de porcarias tóxicas que vão
nos matar de câncer.
Na paisagem sonora, ruídos.
Marretadas, jatos de tinta, madeira serrada... Por todos os lados erguem-se
prédios, monumentos da modernidade. Imensos caixotes de tijolos para empilhar
gente. Uma bela invenção, sobretudo para terroristas.
São pouco mais de 8h e Belo
Horizonte já tem um bafo de Saara. Tenho pena dos otimistas, deve ser difícil
ser um deles no verão.
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